We were talking last time about Gerard Manley Hopkins and his sonnet, the Windhover. We saw with him a plow-blade sparkling in the bright Sun: his image of the bright-new-making of the Resurrection.
He had another: a second sign of that same mysterious reality in that same mysterious poem.
He is not outside now watching the work in the field, he is inside musing over the fire dying in his hearth. His words are these: … blue-bleak embers — ah, my dear/fall, gall themselves, and gash gold-vermillion.
On that May morning in 1877, Hopkins heard through his eyes, and saw through his ears: there is something of a soundscape in these few lines. The fire is burning low as he fixes his eyes on one blue-bleak ember. It is almost done with its burning, but not quite yet.
He sees it move, this ember, he hears its soft fall from the grate to the floor of the fireplace. He sees it gall itself in the fall, ‘wound’ itself. He hears it gash itself, open a long deep wound. And in that gash of a wound, there stands revealed gold-vermillion, colors of blood and of kings.
His lonely ember, in one brief moment, in a dying dance with our air, flashes … bright deep scarlet.
A dying ember is as useless as an old, scarred plow-blade, the one quite as worn-out as the other. But not for Hopkins. Especially that last. Even as it dies. Of a sudden, for an instant, the fire is made new again: one last flash of glorious color.
Hopkins knew, better than most, what our theologians call the crassness of the human body, how it is a resisting force that holds us back and drags us down.
Hopkins yearned, more than most, for that refining action our theologians call subtilitas, that deep spiritualizing of our body, which is what happened to the body of Jesus in his Resurrection.
When earthly fire frees gold from its dross, it gets inside the gold and sets it aglow. When the Spirit of God refines the body with his heavenly fire, he gets inside it too, and from within, it too begins to glow. He will make that permanent in the life to come.
For now, It won’t stay, this beauty. But that’s all right. The beauty that won’t stay reminds us of the beauty that will.
Winderhover - Otra vez
La última vez hablábamos de Gerard Manley Hopkins y su soneto, el Windhover. Vimos con él una hoja de arado brillando en el sol brillante: su imagen de la nueva y brillante creación de la Resurrección.
Tenía otro: un segundo signo de esa misma realidad misteriosa en ese mismo poema misterioso.
No está ahora afuera mirando el trabajo en el campo, está adentro meditando sobre el fuego que se apaga en su hogar. Sus palabras son estas: ... ascuas azules y sombrías - ah, querida mía / caída, hiel a sí mismos, y corte dorado bermellón.
En esa mañana de mayo de 1877, Hopkins escuchó a través de sus ojos y vio a través de sus oídos: hay algo así como un paisaje sonoro en estas pocas líneas. El fuego está ardiendo bajo mientras él fija sus ojos en una brasa azul desolada. Ya casi ha terminado con su quema, pero aún no del todo.
Ve moverse esta brasa, oye su suave caída desde la rejilla hasta el suelo de la chimenea. Lo ve hiel en la caída, 'herida' en sí mismo. Lo oye abrirse un tajo, abrir una herida larga y profunda. Y en ese tajo de herida, se revela oro bermellón, colores de sangre y de reyes.
Su brasa solitaria, en un breve momento, en una danza moribunda con nuestro aire, destella... brillante escarlata profundo.
Una brasa moribunda es tan inútil como una hoja de arado vieja y llena de cicatrices, la una tan desgastada como la otra. Pero no para Hopkins. Sobre todo eso último. Incluso mientras muere. De repente, por un instante, el fuego se vuelve nuevo: un último destello de color glorioso.
Hopkins sabía, mejor que la mayoría, lo que nuestros teólogos llaman la tosquedad del cuerpo humano, cómo es una fuerza resistente que nos retiene y nos arrastra hacia abajo.
Hopkins anhelaba, más que nadie, esa acción refinadora que nuestros teólogos llaman subtilitas, esa profunda espiritualización de nuestro cuerpo, que es lo que le sucedió al cuerpo de Jesús en su Resurrección.
Cuando el fuego terrenal libera el oro de su escoria, se mete dentro del oro y lo enciende. Cuando el Espíritu de Dios afina el cuerpo con su fuego celestial, también entra en él y desde dentro también comienza a resplandecer. Él hará que eso sea permanente en la vida venidera.
Por ahora, no se quedará, esta belleza. Pero eso está bien. La belleza que no permanecerá nos recuerda la belleza que permanecerá.