What a mystery I am to myself. The 29-year-old Padre Pio wrote these words to his spiritual director in the summer of 1916.
You might have written them. I might have written them. We have a very hard time, all of us, seeing what and who we really are. We remain mysteries to ourselves.
God made us in his own image and likeness. Mind, and will, and heart, he made us, to know as he knows, to love as he loves, to be free as he is free, to pursue truth and goodness and beauty all the days of this life, and to be happy with him forever in the life to come. ‘Mystery’ enough, in itself.
But there is more. He made us for a specific purpose, for a task no one else can take up, for something no one else could ever do. We were born, you and I, for something rich and strange: sadly, most of us no longer know this. Things happened, you see, among our ancestors. Sin happened, and death happened, and we entered a broken world, with wounds we did not even know we had.
That’s why the Old Testament is forever urging us to ‘sing a new song.’ (Psalm 98, et al): that we should take hold of that richness and strangeness hidden in us, that we should put it into words, and put it into deeds … that we should put it into a ‘new song’ that no one else could ever sing, and that no one else has ever heard.
Are you with me on this? Can you follow what I am saying? Maybe a story will help. Let me set the stage for one, at least.
One of the giants of our world, with all its wondrous sounds, was Ludwig van Beethoven (1770-1827). He was a thorough Master of Sound. He could mix and match sounds with the best of them. He could bend sounds, and he could blend sounds. He could tame sounds, and he could lead sounds to do whatever he wanted them to do. He was a Magician of Sound.
As the new century was just beginning, when he was just settling into his powerful career, when he was a mere 30 years old, the worst possible thing that could happen to such a man did happen to him. By 1800, the first ominous signs of a problem could no longer be blinked away.
By 1802, there was no longer any doubt: his malady would be progressive, and it would be permanent. The verdict was in, and it was confirmed: this magician of sound would have to live in a world without sound.
To be continued …
Cantad una nueva canción
Qué misterio soy para mí mismo. El Padre Pío, de 29 años, escribió estas palabras a su director espiritual en el verano de 1916.
Tú podrías haberlas escrito. Yo podría haberlas escrito. A todos nos resulta muy difícil ver qué y quiénes somos realmente. Seguimos siendo un misterio para nosotros mismos.
Dios nos hizo a su imagen y semejanza. Mente, voluntad y corazón, nos hizo para saber como él sabe, para amar como él ama, para ser libres como él es libre, para buscar la verdad, la bondad y la belleza todos los días de esta vida, y para ser felices con él para siempre en la vida venidera. Un misterio suficiente, en sí mismo.
Pero hay más. Él nos hizo para un propósito específico, para una tarea que nadie más puede asumir, para algo que nadie más podría hacer jamás. Nacimos, tú y yo, para algo rico y extraño: lamentablemente, la mayoría de nosotros ya no lo sabemos. Verás, sucedieron cosas entre nuestros antepasados. El pecado se produjo, la muerte se produjo y entramos en un mundo roto, con heridas que ni siquiera sabíamos que teníamos.
Por eso el Antiguo Testamento nos insta siempre a “cantar un cántico nuevo” (Salmo 98, et al): que nos apoderemos de esa riqueza y extrañeza oculta en nosotros, que la pongamos en palabras y en hechos… que la pongamos en un “cántico nuevo” que nadie más podría cantar y que nadie más ha oído jamás.
¿Estás de acuerdo conmigo? ¿Puedes seguir lo que digo? Tal vez una historia te ayude. Permíteme preparar el escenario para una, al menos.
Uno de los gigantes de nuestro mundo, con todos sus maravillosos sonidos, fue Ludwig van Beethoven (1770-1827). Era un completo Maestro del Sonido. Podía mezclar y combinar sonidos con los mejores. Podía doblar sonidos y podía mezclar sonidos. Podía domar sonidos y podía hacer que los sonidos hicieran lo que él quería que hicieran. Era un mago del sonido.
Cuando apenas empezaba el nuevo siglo, cuando apenas estaba asentándose en su poderosa carrera, con apenas 30 años, le ocurrió lo peor que le podía pasar a un hombre así. En 1800, ya no se podían ignorar los primeros signos ominosos de un problema.
En 1802, ya no había ninguna duda: su enfermedad sería progresiva y permanente. El veredicto estaba dado y confirmado: este mago del sonido tendría que vivir en un mundo sin sonido.
Continuará